La société est figée. Tous les chroniqueurs, de tous bords, s’accordent à hurler avec les loups. La rigidité imposée par les circonstances amènes les plus grands déconneurs de la planète a se gausser ouvertement de la fermeture des lois du marché. Au grand dam des petites gens, l’extravagance des plus avantagés finit par faire rire les plus démunis. Les larmes désabusées des citoyens abusés coulent à flot. Dans le même temps, les éclats de rire se répandent impunément dans toutes les cantines, estaminets, restaurants et lieux de débauche qui font le charme discret de la plupart des communes de France.

À l’étranger, les commentateurs se fendent la tronche et le coquillard en relisant les grands ouvrages philosophiques qui permirent à un pays réputé pour sa cuisine intérieure d’être la nation émancipatrice de l’humanité toute entière. Les plus abominables chansonniers s’écroulent de rire imitant le célèbre accent de Maurice Chevalier dont les anglicismes n’eurent comme concurrence directe que l’extrême conscience anglo-saxonne d’Yves Montand chantant en duo avec Édith Piaf une ode à Joséphine Baker dont la traduction faite par Line Renaud donna, selon la légende, à Georges Brassens des frissons fatals que Barbara ne put expliquer, ni légitimer, face à la désolation inévitable et visible d’André Malraux et de Jacques Lang, lesquels, pour une fois ne se faisaient pas la gueule, tant Françoise Sagan eut le talent de leur faire reconnaître que Léo Férré était le seul anarchiste capable de traduire Pierre Dac, Francis Blanche, San Antonio, Coluche et Pierre Desproges en Swahili.

Le Swawilhi c’est le langage de Zanzibar. Là, les gens mal barrés regardent le Kilimandjaro, ses neiges éternelles, écoutent Pascal Danel et pleurent de rire quand St Ex revient en vacances avec le petit prince au club med du coin. À cet instant ils interpellent en toute amitié les autochtones du cru. " Soit il lit ", " soit il écrit " Dessine moi un mouton lui répond un Massaî. Destine-moi un mouton reprend un Somalien atterri là au gré des vents qui font jongler la voile des féoules avec les éléments.

Ouf !

Le monde est Ouf, complètement Ouf. Keith est stone, le monde aussi.

Figé au Fidji en haut d’un cocotier, sa chute l’élève. Son cerveau meurtri est réparé. J’ai toujours su qu’il avait une cervelle. La tournée se déplace. Les stars aussi.

Certes les impertinents s’interrogeront pour l’éternité afin de savoir pourquoi Keith Richard voulait changer ses dates en haut d’un cocotier. Il n’en demeure pas moins que le laid de coco est beau.

Cette histoire me donne la banane. Jacques Chirac dont la pêche étonne ceux qui le prennent pour une poire me ravit. Pas pour mes radis. Simplement parce que les Stones, toujours en avance sur leur temps, le restent.

C’est drôle, au moment ou la nomenclature tombe de haut, Keith en fait autant. Plus vite.

Pas mal vu Coco !

Coco ?

Auguste Fradin